На одном дыхании прочитала роман «Слепая сова» иранского писателя Садега Хедаята.

Это меланхоличное психологическое произведение, в котором постоянно надо улавливать грань между бредом больного  рассказчика и основным замыслом автора. Добровольное и, в тоже время, отчаянное одиночество главного героя позволяют читателям поразмышлять о собственном одиночестве.

«В жизни есть муки, которые, как проказа, медленно гложут и разъедают душу изнутри. Об этих муках никому не поведаешь: большинство людей считает подобные страдания случайными или исключительными, редкими, а если кто и напишет о них или расскажет, то люди в соответствии с общепринятыми представлениями и собственными воззрениями воспримут это с насмешкой. Ведь человечество не нашло еще никаких средств, никаких лекарств против страданий и единственный способ забыться видит в вине и искусственном сне, который дают опиум или другие наркотики. Увы, действие подобных средств временно, и после некоторого облегчения и успокоения боль лишь усиливается. Но можно ли вообще постичь тайну этих неясных, необъяснимых чувств, это сумеречное состояние, появляющееся между смертью и воскресением, между сном и пробуждением?».

Образы в произведении настолько яркие и выразительные, что мне, как человеку с богатым воображением, не составило труда ясно увидеть все описанное Хедаятом. Особенно хорошо удались портреты персонажей. Есть и экранизация Рауля Руиса на французском языке, но мне не понравилась. «Слепая сова» из тех книг, которые должны оставаться только книгами.

Автор предлагает посмотреть на мир глазами умирающего человека, свободного от ограничений разума, веры и религии.

«Я понимал, как слабы религия, вера, убеждения перед лицом смерти, насколько это нечто детское, пожалуй, лишь своего рода развлечение здоровых и счастливых людей. По сравнению с ужасной истинной сутью смерти, теми адскими муками, которые я испытывал, то, что мне проповедовали относительно загробного воздаяния и дня воскресения, казалось мне безвкусным обманом, а те молитвы, которым меня научили, никак не помогали против страха смерти.
Нет, страх смерти крепко держал меня за шиворот. Те, кто не испытывал физических страданий, этих слов не поймут. Чувство жизни настолько возросло во мне, что крохотный миг радости стоил для меня долгих часов трепета и муки.»

Какими бы не были художественный замысел произведения, вымышленные образы и фантазия, писатель всегда вкладывает частицу себя, своих истинных мыслей и переживаний. И если он пишет такие тексты — скорее всего, ему нужна помощь. Не в виде оваций и признания таланта, а, возможно, совершенно обычное человеческое тепло. Правда, один из друзей пытался вытащить Хедаята из депрессии, пригласив его пожить в Париже, но, наверно, было уже слишком поздно, именно там он и совершил давно запланированное самоубийство.